Mientras buena parte de la ciudadanía llama a quedarse en casa para evitar el contagio del coronavirus, los recolectores de basura no sueltan las calles. Su labor, tanto de día como de noche, no se detiene. Sin embargo, pese al inminente peligro de la pandemia, muchos de ellos continúan sus tareas sin siquiera tener acceso a un uniforme adecuado. Aquí, entre el miedo y la impotencia, uno de los trabajadores cuenta su experiencia a La Tercera.

Actualmente, la Constitución garantiza el derecho a la educación, la salud y el trabajo. Sin embargo, algunos piden que esos derechos se les asigne una lógica de igualdad y que no estén regulados por el mercado. Otros, en tanto, creen que avanzar en esa línea podría provocar un conflicto entre la separación de los poderes.

Durante seis temporadas, BoJack Horseman, la primera animación para adultos de Netflix, hizo de la depresión un arte. Raphael Bob-Waksberg, su creador, consiguió edificar un universo propio —habitado por humanos y animales antropomorfos— capaz de cuestionar el mundo del espectáculo, aportando cuotas de humor y drama en igual proporción. Su protagonista, un actor-mitad-hombre-mitad-caballo-caído-en-desgracia, es la clave: un antihéroe que habitualmente cruza la línea, pero que incluso así cuenta con el cariño de los seguidores. Acá, una psicóloga ayuda a entender el fenómeno BoJack.

Qué importa si se trata de recién iniciados o diestros conocedores: Culto presenta un pantallazo general —por qué no una invitación— del que acaso es el legado más argentino de todos: su rock.

¿Cómo es que la ópera prima de una banda logró convertirse, contra todos los pronósticos —incluso los propios—, en un superventas; en un álbum esencial para la cultura punk latinoamericana, y en el catalizador de dos géneros tan distintos, como lo son el rock barrial y la cumbia villera? Walter Lezcano, periodista y escritor correntino, busca dar con todas esas respuestas. Como parte de la colección Vademécum, se acaba de editar Un regalo del diablo, donde repasa las historias que dieron vida a Valentín Alsina, punto de partida de 2 minutos y el disco que los convirtió en un clásico.

Es reputado como el ideólogo de la cumbia villera: el subgénero que instaló las problemáticas del barrio, que le entregó una voz a los más postergados y que, a dos décadas de su irrupción, sigue arrasando. Abandonó la movida tropical clásica, combatió la censura y logró demostrar su estatura musical derribando los prejuicios que rodeaban su propuesta. En las próximas líneas, un poco de Pablo Lescano, el tipo que optó por cantarle a los suyos y supo convertirse en un superventas con los códigos de la calle.

A casi 33 años de su lanzamiento, Signos, tercera placa de Soda Stereo y acaso la que les permitió concretar ese sueño de insertarse de lleno en el jet set, tendrá un libro que abordará su composición, gestación, grabación y edición. Diego Giordano, periodista y escritor rosarino, da vida a Uniendo fisuras (Vademécum), un texto que repasa historias de excesos, quiebres en la banda, rupturas amorosas, un sinfín de presiones y tal vez el inicio del mejor Cerati, ese artesano de canciones que conquistó a Latinoamérica.

En conversación con Culto, el músico argentino desclasifica el significado de su más reciente álbum —Unisex—, se refiere a la búsqueda de una identidad propia y a sus dinámicas en redes sociales. Dice que no plantea sus proyectos según "lo que piensa el resto". Desde la timidez, Cerati (25) confiesa que le costó dejar de sentirse como un "bicho raro", pero hoy tiene voz propia.

Jaime Vas, productor chileno que llegó a ser el tour manager del cantante mexicano durante cinco meses, derriba el mito de que "el Sol de México" vio por última vez a Marcela Basteri durante un concierto en el Luna Park, en 1985. Su relato, de hecho, sitúa el encuentro final -en el que asegura haber estado presente- en 1986, y muy cerca de la fecha de desaparición de la mujer. Aquí, desclasifica una historia inédita y cuenta por qué trabajar con Luisito Rey fue "un infierno".

Dedicada a un amor de la adolescencia, a su primera mujer, El Flaco enhebró un himno en torno a la primera relación sexual con su musa. Hoy, a casi cincuenta años de su estreno, la canción se convirtió en una verdadera costumbre argentina, una pieza que mantiene vivo el recuerdo del legendario músico.

Mutuo respeto y admiración. Para Gustavo, fanático de Artaud y fundamentalmente de su creatividad, El Flaco fue una suerte de padre musical. Spinetta, por su parte, correspondió a ese cariño y, en uno de sus conciertos más emblemáticos, invitó al Soda para interpretar dos himnos del rock argentino. Momento cumbre de una amistad que trascendió los escenarios.

Para el "Flaco" importaba que el instrumento respondiera al determinado momento, a su onda y, por supuesto, a la banda.

En medio de una etapa introspectiva, marcada por los serios problemas en la relación con su esposa, el Flaco construyó un delicado hit con especial dedicatoria a la ilusión que permite mantener vivo un amor.

No sólo es el único registro del abortado proyecto conjunto entre Spinetta y García, los dos referentes más influyentes del rock argentino; también es una de las razones por las que abandonaron la sociedad creativa.

No se olvida más. El deceso de dos fanáticos en el concierto del "Indio" Solari trajo a la memoria el desastre de República Cromañón durante la presentación de Callejeros, donde murieron 194 personas en 2004.